L’horloge du futur
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son fabrique, son journal roulé sous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le plan restai